All’imbecille che spara botti il 2 gennaio

Non bastarono i morti
a placar la tua voglia,
né le dita mozzate,
e gli arti perduti.
Solo può il rumore
colmare il nulla
della tua vita interiore,
affermare la tua esistenza
altrimenti superflua,
tamarro.

Passi che tu offenda
la pace del creato
nell'ora e data nefaste
a te riservate,
spaventando persone
e poveri animali,
tu bestia suprema,
imbecille campione,
peto maleolente
dell’umano.

Ma due giorni dopo,
nel torpore brumoso
di un pomeriggio
infreddolito,
il tuo petardo è infamia,
cifra di cronica stoltezza.
Che Atropo inevitabile
tagli il corto filo
della tua adolescente vita,
prontamente.